第3章 多特“弃子”
第84分钟。
多特蒙德获得前场界外球。
林锋主动跑向边线要球。皮球刚一掷出，沙尔克两名防守球员立刻一左一右包夹过来，封死了所有向前的传球路线。
绿线再次浮现。
这次的走线角度极其刁钻，线路绕过了面前的两名防守人，在空中画出一个夸张的弧度，直指禁区右侧的盲区。
林锋没有停球。他迎着半空中的皮球，右脚外脚背狠狠削在皮球侧下方。
“啪！”
一声脆响。皮球腾空而起，在半空中划出一道完美的“C”字形弧线。
不知是不是因为“鹰眼”的原因，只有75点传球属性的林锋，居然踢出了跟系统相似的线路。
这道弧线完美绕过了沙尔克中卫的头顶，精准地坠入禁区右侧。
多特前锋拍马赶到，迎球凌空抽射。
球擦着立柱飞出底线。
“妈的！这都不进！”前锋气得一拳砸在门柱上。
场边的克劳斯张着嘴，嘴里的口香糖掉在了地上。他揉了揉眼睛，不敢相信刚才那脚充满想象力的外脚背是林锋传出来的。
第89分钟。
沙尔克大举压上，试图在最后时刻绝杀比赛。
多特蒙德门将高高跃起，没收了对方的角球，直接一个大脚开向中场。
皮球还在半空中往下落，林锋已经提前站住了落点。
沙尔克的高大中卫从背后贴上来，粗壮的手臂死死顶住林锋的腰，试图破坏他的重心。
“小子，你别想转身！”
林锋压根没打算转身。
视线里的绿线，从他身后延伸，直接贯穿了沙尔克的大半个半场。
他抬头看了一眼皮球的下落轨迹，核心收紧，硬顶着背后的冲撞，右脚抬起，用脚在半空中轻轻一垫。
皮球在空中改变方向，从沙尔克中卫的头顶越过，飞向防线最后方的大片开阔地。
一个不看人的挑球传球！
多特前锋这次终于没有浪费机会。他带球狂奔三十米，单刀球冷静推射远角破门。
2:1！绝杀！
整个布拉克尔训练基地的看台沸腾了。几名多特青训球员冲进场内庆祝。
林锋转过身，看都没看那个被他戏耍的沙尔克中卫，慢慢往本方半场走去。
看台最角落。
戴鸭舌帽的胖老头猛地站起来，膝盖碰翻了放在台阶上的冰美式。
他从风衣口袋里掏出一个皱巴巴的牛皮纸笔记本，在纸上飞快地划拉着。
“多特蒙德U19。17号。亚洲面孔。”
老头推了推鼻梁上的老花镜，盯着场上那个正往回走的背影，嘴里嘟囔着：
“十五分钟，三脚直塞。这视野……这脚法……”
他合上笔记本，手忙脚乱地掏出手机，按下了一个号码。
电话响了很久才接通，那头传来浓重的苏格兰口音，带着明显的不耐烦：“马丁，我在看录像。如果你没有在德国给我找到下一个罗伊·基恩，我就把你塞进麻袋扔进泰晤士河。”
“不是基恩，亚历克斯。”马丁看着林锋露出结实的后背，“是一个传球像手术刀一样的怪物。而且……他好像被多特蒙德扫地出门了。”
老头咽了口唾沫，攥紧了手里的手机：“我们得赶紧下手。”
林锋搓了搓冻僵的手指，准备去五公里外的免费社区球场跑几圈。技术差点，体能绝对不能落下。
“嘿，小子。”
浓重的苏格兰口音，带着一股子含糊不清的鼻音。
林锋回头。一个戴着灰色鸭舌帽的胖老头靠在路灯杆上。老头裹着一件灰扑扑的风衣，手里捏着半个冷掉的热狗。
“球传的不错嘛，就是体格单薄了点，像没发育好的小孩儿。”老头吧唧着嘴，把最后一口香肠咽下去，油乎乎的手直接在风衣下摆蹭了两下。
林锋拎起包带，没搭理他。这年头，球场外面经常蹲着些说闲话的闲散人员。
“马丁·弗格森。”老头见林锋要走，赶紧从口袋里摸出一张皱巴巴的名片，递过去，“有兴趣去曼彻斯特踢球吗？”
林锋脚步停住。
曼彻斯特？
他盯着老头看了一秒。这老头怎么看都像个在火车站倒卖黄牛票的酒鬼。
“林！等等！”
急促的脚步声从球场内传来。
克劳斯气喘吁吁地跑出基地侧门，他只穿着一件单薄的训练服，手里攥着几张刚打印出来的A4纸。
他没看旁边吃热狗的老头，一把拽住林锋的帆布包带。
克劳斯胸口剧烈起伏，挤出一个略显尴尬的笑，脸上的横肉跟着抖了两下，“林，跟我回去，我刚拟好了一份新合同。”
林锋把包带从他手里抽出来。
“回去干嘛？接着踢边后卫？还是坐冷板凳看你奶奶踢前腰？”
克劳斯脸色僵了一下，干咳一声，把手里的A4纸抖得哗哗响：“主管那边我去说。一份两年的青训合同，周薪三百欧。只要你把刚才那种状态保持下去，下个赛季我保证你进U21大名单。”
三百欧。
三天前，也是这个人，当着全队的面把合同撕成两半，让他滚去卖炒饭。
林锋低头，看着克劳斯，嗤笑出声：“克劳斯先生，你觉得一坨狗屎，冻硬了就能当金条卖吗？”
“你什么意思？”
“我的意思是，你们这破地方，我不待了。”
克劳斯火了，音量猛地拔高，唾沫星子乱飞：“林锋！你别给脸不要脸！出了多特蒙德的大门，全德国哪家俱乐部会要一个没有对抗、没有速度的球员？你以为你是谁？巴拉克吗！”
“德国不要，英格兰要啊。”旁边的胖老头突然插嘴。
克劳斯转头，皱着眉上下打量老头：“你谁啊？这里有你说话的份？要饭去别处要！”
马丁慢吞吞地把那张名片塞进林锋上衣口袋。然后，他伸手捏住风衣的拉链，一把扯开。
里面是一件红色的运动夹克。
左胸口，印着一个醒目的队徽。一个举着钢叉的红色魔鬼。
红魔，曼联。
“曼联首席球探，马丁·弗格森。”老头咧嘴一笑，露出几颗被烟熏黄的牙齿，“这小子的传球，阿莱克斯看上了。”
克劳斯的眼睛猛地瞪大，死死盯着那个队徽，嘴唇动了动，硬是没挤出一个字。
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