第513章 特拉布宗
特拉布宗是土耳其东北部的一座城市，特拉布宗港就坐落在城市的海边，港口就在城区边上，城和港连在一起。
此刻的土耳其属于北约阵营，和苏联是对立状态，但双方保持正常外交，生意还做得不少；军事上互相防备，暗地里，两家情报机构斗法斗得你死我活。
库尔德人在土耳其国内处境很不好。
官方不承认库尔德民族，不许公开使用库尔德语，东部山区军警管控严格，库尔德反抗组织被土耳其军方强力打压。
苏联暗中扶持库尔德反抗势力，用他们牵制土耳其。
但只是有限地给钱、给武器，不敢把事情摆上台面——真闹大了，就是外交事件。
库尔德人呢，也不完全听苏联的，只是拿苏联的援助，打自己的仗。
简直是奇怪的三角恋关系。
……
方晓东湿漉漉地爬上了沙滩，翻过礁石，在一堆乱石后面蹲下身。
他从空间里取出背包和干衣服，重新换装完毕。没有地图，语言不通，在这异国他乡，简直两眼一抹黑。
四周雾沉沉的，天光混沌，晨雾还没散。耳朵里只有哗哗的海浪声，听得人烦躁无比。
这样的地方，怎么找人？卡奇卡尔山区？卡德尔？
方晓东一屁股坐在礁石上，点了根烟，默默地抽着。
两根烟抽完，他起身拍了拍裤子。
找当地的地头蛇聊聊去。
远处的港口还有零星的灯光。也许那场政变的余波还没散干净，整个城市还罩在宵禁的阴影里，街上看不见一个行人。
方晓东从空间里取出一辆丰田越野车——还是他在泰国清迈买的二手车。
他也不傻，直接把车牌摘了，也不开车灯，就着浓雾，沿着漆黑的碎石子路往港口方向开。
对面一有军车的灯光晃过来，他就连人带车消失在原地；等车轮声碾着碎石子过去了，再连人带车出现在路上。
有惊无险。一个小时后，他靠近了一个小型码头。
找个僻静处收了汽车，取出一架照相机挂在脖子上，一副游客的模样。
码头上几乎没什么人。
一排排石料砌成的平房横列在一大片水泥场子前，葫芦吊、小型龙门吊林林总总；集装箱只有零星几个，堆在码头一侧，更多的是麻袋、木箱和破破烂烂的大箩筐。
鱼腥味很重。看来这里是个商品、渔业共用的码头。
“你是干什么的？”一句土耳其语从远处传来。可惜方晓东听不懂。
方晓东缓缓转过身。
一个头发花白的老头，身上套着打补丁的厚夹克，里面裹着旧毛衣，头上缠着深色布巾，裤脚沾满脏泥，正从箩筐堆里走出来。
方晓东举了举脖子上的相机，用英语说得很慢：
“老人家，我是来旅游的，迷路了。能找个地方，喝口热水吗？”
老头面无表情。应该是听不懂。
方晓东直接出了绝招——递过去一张十元面额的美金。
这下老头懂了。这不是土耳其的里拉，可他明白这是什么：这张美元的票子，能换一千五百块里拉，顶他一个星期的劳动成果。
两个人在雾蒙蒙的码头上打了一通手势，最终，方晓东被老头带回了自己的家。
他的家很简陋——
砖石、木板、铁皮拼起来的窝棚，而且很多窝棚连成一片。这是个贫民区。
天大亮的时候，老头的女儿已经备好了早餐：一块粗面包，一份芝麻圈，还有一杯加了糖的红茶。
老头叫艾哈迈德·沙欣。女儿叫法特玛·沙欣。
法特玛很漂亮，大概十五六岁，还在上学，会一些简单的英语。总算，方晓东有了可以交流的方式。
“大哥哥，你好。”法特玛一边给方晓东倒红茶，一边问，“你真的是来特拉布宗旅游的吗？”
“嗯，从格鲁吉亚过来的，看看黑海的风光。”方晓东咬了一口芝麻圈，很甜，很香，“回头还想去叙利亚看看。”
“大哥哥，你去过很多地方吗？外面的世界，是什么样子的？”法特玛对外面的一切都很好奇。
“去过挺多地方。”方晓东笑道，“你们这里是港口城市，不是经常有外国人过来吗？”
“都是些外国老头子，没意思。像你这样的，我还是第一次看到。我阿爹也是第一次带客人回家。”
小姑娘的眼睛很亮，很大，睫毛又长又黑。
“呵呵，我来自东方的中国，离你们这里呀，很远，很远。”
两个人正有一句没一句地聊着，外面传来嘈杂声。
“喂——艾哈迈德！下午有一船货要装，你喊几个人，去装船！”一个粗犷的声音响起。
“哦，好的。老头子我昨晚卸货，最后一个走的，还没合眼呢，真要累死我了。”艾哈迈德在门口应着。
“哈哈，谁不知道你这老头最贪财！都这么穷了，还要送女儿上学——早点让你家法特玛嫁人，你不就轻松了？”另一个声音调笑起来。
“滚！”艾哈迈德的声音很坚决，“我已经穷了一辈子，不能让孩子也跟着穷下去。”
方晓东在窝棚里听着，看了看眼前的小姑娘，心里很有感触。
这孩子只上了几年初中，英语就能跟他连说带比划地交流，可见学习是真用功。
在这个窝棚连片的地方，读书，是这个家庭唯一看得见的光。
……
下午，方晓东挂着相机，跟艾哈迈德又去了码头。
他说想看看码头，拍几张照片。老头比划了半天，意思是：别乱跑，别惹事。
装船的场面很热闹。
吊车把一筐筐冻鱼吊上货船，工头吹着哨子，工人们喊着号子，空气里全是鱼腥和柴油味。
方晓东端着相机，装模作样地拍着，眼睛却落在码头最里面的一个泊位上。
那里泊着一条刷黑漆的木壳机动驳船。
装船的工人，都被赶到了一边。往船上搬货的，是七八个生面孔的男人，动作利索，眼神警惕，腰间衣服底下，鼓鼓地别着硬家伙。
木箱很沉，两个人抬一只，轻拿轻放——那不是装鱼的架势。
箱子里，装的应该是武器弹药。
方晓东眯起眼睛，借着相机的长焦看过去。
木箱的侧面，刷着编号。不是土耳其文，不是英文——是西里尔字母。
苏联货。
他刚把相机抬高一点，驳船上一个男人忽然扭过头，直直地盯住了他。
方晓东不慌不忙，手腕一转，镜头对准了天上的一群海鸥，咔嚓按了两下。
那个男人盯了他几秒钟，收回目光，继续搬货。
方晓东放下相机，若无其事地走开了。
……
装船的喧闹一直持续到太阳偏西。
那条黑驳船装完了货，却没有走的意思，缆绳松松地系在桩上。
那帮装船的汉子们却一个人影都看不到了。
傍晚，宣礼声从城里的清真寺上空滚过来，一声长，一声短。
街上有戴钢盔的军警开始设卡，宵禁之前，行人都在往家赶。
方晓东在海堤上站着，看完了整场落日。黑海的日落很干净，一整天的光，慢慢收进水里。
回去的路上，他在地摊上买了两个芝麻圈，顺着窝棚区的小巷慢慢走，把这一路的地形，一条街一条街地记进脑子里。
他把最后一口芝麻圈吃完，拍了拍手上的渣。
夜里还有事。
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